Le petit journaliste
Connecté à longueur de journée
Il échange, creuse, observe.
Dans ce petit resto, à la source,
Il s’attable
Le temps d’un plat du jour,
Pour une pause délectable.
La fourchette dans la main droite,
Frénétiquement, il tapote de l’autre
Sur deux claviers,
En simultané.
Pas de répit
Pour ce chercheur de vérités
Pas de repos
Pour cet ensorceleur de faits.
Il bavarde, analyse
Tantôt lève la tête,
Tantôt pose ses mots
Tantôt mange son lot.
Il courbe l’échine
Et tâte l’atmosphère
Devant toutes ces infos
A ingurgiter sans repos.
Il est homme-éponge.
Il absorbe et recrache
Nos faits, nos idées,
Nos méfaits, nos pensées.
Il modifie nos existences.
Se dessine tel un guide.
Pense être notre finalité,
Dans un petit resto,
Il passe incognito
Pas tout à fait en marge de son boulot.
Et échange sans répit
Nos mots et nos maux.
C’est tellement logique
Puisqu’il est journaliste.
GAS
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