Le petit journaliste

Connecté à longueur de journée

Il échange, creuse, observe.

Dans ce petit resto, à la source,

Il s’attable

Le temps d’un plat du jour,

Pour une pause délectable.

La fourchette dans la main droite,

Frénétiquement, il tapote de l’autre

Sur deux claviers,

En simultané.

Pas de répit

Pour ce chercheur de vérités

Pas de repos

Pour cet ensorceleur de faits.

Il bavarde, analyse

Tantôt lève la tête,

Tantôt pose ses mots

Tantôt mange son lot.

Il courbe l’échine

Et tâte l’atmosphère

Devant toutes ces infos

A ingurgiter sans repos.

Il est homme-éponge.

Il absorbe et recrache

Nos faits, nos idées,

Nos méfaits, nos pensées.

Il modifie nos existences.

Se dessine tel un guide.

Pense être notre finalité,

Dans un petit resto,

Il passe incognito

Pas tout à fait en marge de son boulot.

Et échange sans répit

Nos mots et nos maux.

C’est tellement logique

Puisqu’il est journaliste.

GAS