A l’envers, posé sur sa feuille,
Un mot.
Un stylo dans la main,
Il marque l’espace.

Reflets d’une vie.
Sa main trace son histoire.
Reflets de styles.
Il n’est rien.

Il lit son existence
Et suffoque à sa vision.
Je suis, Tu es, Il est...
Qui est-il ?

A l’envers, posée sur sa feuille,
Sa folie lui apparait.
A l’envers, elle détruit son univers.
Il est à terre.

Il est de travers.
Ses mots s’usent.
La plume à sa main
Saigne ce destin.

Il dessine le pâle reflet de sa vie.
A cours de style,
Posés sur sa feuille,
Ses contours pâlissent d’envie.

GAS - 2016


Category : - 2016
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